Все умрут. Кроме меня.

Двенадцать лет. Последнее лето настоящего детства? Казалось, есть друзья. Казалось, жизнь проста. Заброшенная библиотека казалась просто приключением. Но в ее пыльных коридорах, под скрип досок, детство дало трещину. Воспоминания об этом дне постепенно сходят на нет. Я не помню когда это произошло. Может девять лет назад, а может и всё двадцать. Но это не важно.