Том 1 Глава 7 Пятый день я встретил не с тушёнкой, а с запахом свежесваренного кофе из аппарата, который только что встроили в кухонный блок моего будущего дома. Виктор Семёныч, похожий на довольного гнома, вертящегося вокруг только что собранного сокровища, демонстрировал мне «мозги» бункера. — Видишь этот датчик? — он ткнул пальцем в очередной blinking огонёк на панели. — Он измеряет не только CO2, но и уровень радости. Шучу. Просто влажность. Но система сама всё регулирует. Скучно не будет — всегда оптимальный микроклимат. «Скучно не будет» — это была ключевая фраза. Пока монтажники возились с кабелями, мой внутренний планёр по комфорту вышел на новый виток. Выжить — это было passé. Моей новой целью было прожить апокалипсис стильно. Я отправился на свой временный склад, где ждал мой самый безумный груз. Не паллеты с крупой, а холодильные фургоны от лучших ресторанов города. Я звонил им вчера вечером, представляясь то секретарём эксцентричного олигарха, то организатором сверхсекретной гастрономической вечеринки. — «Ля Мер»? Да, мне нужно пятьдесят порций устриц, сорок — фуа-гра, и весь ваш фирменный паштет, который может храниться. Да, к утру. Счёт не ваша забота. —«Суши-Мастер»? Роллы «Филадельфия» и «Калифорния» на пятьсот персон, пожалуйста. И весь запас свежего васаби и имбиря. Да, знаю, что суши не хранятся. Это для… очень быстрой вечеринки. И вот теперь я смотрел на эту абсурдную гору изысканной еды, упакованной в фирменные контейнеры. Пахло морем, трюфелями и деньгами. Водители смотрели на меня как на сумасшедшего, но предоплата в три раза превышающая заказ заставляла их только вежливо улыбаться. Как только последняя фура уехала, начался мой любимый фокус. Я ходил между стеллажами, как сомелье в самом дорогом погребке мира. Лёгкое прикосновение — и ящик с…