Том 1 Глава 2 Первым делом пришлось залезть в интернет. Соцсети пропустил намертво — в прошлой жизни именно там Даша разыграла спектакль с мольбами о помощи, — а вот на сайты объявлений зашёл. Пальцы, будто сами по себе, выбили короткий и сухой текст: «Продаётся однушка в центре. ГОРИТ. Минус 35% к рынку. Наличные. Торг уместен». Опубликовал и откинулся на стул. План, отточенный памятью о ледяном аду, выстраивался в голове с кристальной ясностью. Квартира, машина, потом атака на все банки подряд. А потом… Завибрировал телефон. Экран высветил улыбающуюся мордашку с прошлогоднего отпуска и надпись: «Дашуля ❤️». В груди что-то холодное и тяжёлое качнулось, как маятник. Сбросить. Просто сбросить звонок. Но палец замер. Слишком рано раскрывать свою новую сущность. Глубокий вдох, и трубка оказалась у уха. — Максик! Ты где пропадал? — её голос, сладкий и немного сонный, обволок слух липкой патокой. — Три сообщения! Три! Ты хоть прочитал? В той, прошлой жизни, подобный укор заставил бы извиняться и оправдываться. Теперь же веки просто опустились, будто защищаясь от яркого света. — Занят, Даш. Взрывные дела, — собственный голос прозвучал непривычно ровно, почти скучающе. — Что стряслось? — Как что? — знакомые нотки каприза зазвенели, как разбитое стеклышко. — «У Джованни»! Мы же бронь на сегодня делали! Месяц назад! Неужели забыл? Забыть? Как же. Отлично помнился каждый потраченный в том ресторане рубль. Её брезгливое ковыряние в пасте: «Макс, тут точно трюфели? На обычные грибы похоже». И её последующую часовую тираду о новой сумочке подруги. — Не выйдет, — ответил без тени сожаления. — Квартиру выставляю. Не до ужинов. В трубке повисла тишина, такая густая, что стал слышен отдалённый голос из телевизора в её квартире. — Ты… чего? — голос понизился, заострился. — Свою? Зачем?…