Том 1 Глава 2 Проснулся он от тишины. Не от будильника, не от сирен, не от соседского перфоратора. Тишина была густая, странная, как будто город выдохнул и теперь сам прислушивался: жив ли ещё. Потолок был тот же. Серый, без трещин. Тело - нет. Он какое-то время просто лежал, разбирая ощущения. Каждый сустав отзывался тупой тяжестью. Мышцы ныли, не как после игры в баскетбол, а как после того, как по ним прошлись катком и потом аккуратно развернули обратно. Внутри стояло глухое, вязкое чувство усталости, как будто Разгон всё ещё не до конца отпустил. Рёбра не болели. Дышать можно. Ни одного «вроде цел», всё чётко: жив. — Поздравляю, - хрипло сказал он в потолок. - Ещё один день. Он сел, скинул ноги на пол. Холодная плитка обожгла ступни, но это даже помогло - голова окончательно включилась. Телефон на тумбочке мигал уведомлениями, как ёлка. Он сделал вид, что не заметил. Сначала - туалет. Потом - умыться. Потом - как-нибудь не сдохнуть с голоду. Зеркало встретило его знакомым лицом. Парень лет двадцати, светлые волосы, смуглая кожа, нормальные глаза. Никаких следов того, что ночью по нему проехался каменный танк S-ранга. Он наклонился ближе. Кожа ровная. Ни синяков, ни порезов, ни желтизны. Челюсть целая. Скулы на месте. Даже мешков под глазами меньше, чем заслужил. — Каждый раз удивляет. Зеркало, как обычно, промолчало. Он плеснул в лицо холодной воды, подождал, пока кожа занемеет, вытерся полотенцем. Ощущение разбитости никуда не делось, просто стало более собранным, оформленным. Тело выжило. Мозг пока тоже. На кухне холодильник гудел жалобно и одиноко. Внутри - экспонат для социальной рекламы: половина пачки масла, три яйца, кефир, который уже не факт, что молочный продукт, и банка маринованных огурцов, неизвестно откуда. Он пару секунд смотрел на всё это, взял…