Том 1 Глава 7 - Подарок Три недели спустя. Май сидит на полу, скрестив ноги. Перед ней — мольберт, на холсте — угольный набросок. Она рисует быстро, почти механически. Жёлтые волосы растрёпаны, на лице — полосы от краски. В комнате тихо. Только шорох угля по бумаге. Вдруг — стук в дверь. Май замирает. Кто это может быть в час дня? Она никого не ждёт. Стук повторяется. Она встаёт, идёт к двери, открывает. На пороге стоит Юма. Уставший. Под глазами тени. Тёмно-синие волосы слегка растрёпаны. На плече — гитара в новом чехле. В руках — огромный пакет. — Юма?! — глаза Май расширяются. — Ты чего? У тебя же съёмки… — Отпросился на час, — он переступает порог. — Привет. — Привет, — она всё ещё не верит своим глазам. — Ты… ты пришёл. — А ты думала, я пропал? — он улыбается, ставит пакет на пол. — Это тебе. Май смотрит на пакет. Потом на него. — Что это? — Открой. Она наклоняется, заглядывает в пакет. Достаёт сначала одну коробку. Потом вторую. Потом третью. Кисточки. Разные — тонкие и толстые, из мягкого и жёсткого ворса. Краски в тюбиках — все цвета, какие только можно представить. И три новых холста, завёрнутых в плёнку. Май смотрит на это всё. Открывает рот. Закрывает. — Ты… — голос срывается. — Ты купил мне это? — Ага. — Юма трёт затылок, смущаясь. — Я заметил, что ты всё время рисуешь углём. И краски у тебя старые, почти кончились. Вот… решил, что пора обновить. Май сжимает в руках кисточки. Глаза блестят. — Юма… Она бросается к нему. Обнимает. Крепко-крепко, уткнувшись лицом в его плечо. — Спасибо, — шепчет она. — Спасибо тебе, дурак. Юма замирает на секунду, потом осторожно кладёт руку ей на спину. — Не за что. Она держит его ещё несколько секунд. Потом резко отстраняется, как будто обожглась. Щёки красные, глаза смущённые. — Но вообще-то, — говорит она, складывая руки…