Том 1 Глава 4 - Прорыв Юма на месте с двух часов дня. Он играет. Перебирает старые песни, пробует новые аккорды. Сегодня он в ударе — пальцы бегут легко, голос звучит чище обычного. Даже прохожих больше, чем вчера. Стаканчик наполнился быстрее. Но он не смотрит на деньги. Он смотрит на переход. Там, откуда всегда появляется Май. Проходит час. Два. Три. Он делает паузу, пьёт воду из пластиковой бутылки. «Может, заболела? Или просто не хочет сегодня?» Он играет дальше. Уже без настроения, механически. Мысли не о музыке. Начинает темнеть. Фонари зажигаются. Людей становится меньше. Он убирает гитару в чехол. Смотрит на телефон. У него нет её номера. Они никогда не обменивались. «Дурак, — думает он. — Почему не спросил?» Стоит на месте ещё пять минут. Потом решается. Он идёт по переулкам, которые она показывала ему вчера. Заброшенные склады, ржавые лестницы, тусклые фонари. В темноте дорога кажется другой — более пугающей. Он находит её дом. Старая многоквартирная постройка, обшарпанный фасад, домофон с оторванными кнопками. Поднимается на третий этаж. Коридор пахнет чем-то кислым и старым. Он стучит в дверь. Никто не отвечает. Стучит громче. — Май? Тишина. Он дергаёт ручку. Дверь открыта. Внутри темно. Только уличный свет пробивается сквозь грязное окно, выходящее на глухую стену. Юма делает шаг, другой. — Май? Это я. Он видит её на кровати. Она лежит лицом в подушку, свернувшись калачиком. Жёлтые волосы разбросаны по подушке, как солома. Она не двигается. — Май… — тихо говорит он. — Уйди, — голос глухой, в подушку. — Что случилось? — Уйди, я сказала. Он не уходит. Стоит посреди комнаты, не зная, что делать. Вокруг на полу — скомканные холсты. Некоторые разорваны. Другие просто брошены. Краски размазаны по полу, как лужи. Она резко садится. Глаза красные, опухшие. На…