Том 1 Глава 8 - Какая же это удача.. Глава 8. Какая же это удача... --- — Удача в мелочах... Элиан сидел среди разрушенного двора. Его голос был едва слышен. Практически шёпот. Практически ничего. Он смотрел перед собой, но ничего не видел. Глаза были открыты, но взгляд — пустой, стеклянный, мёртвый. Как у человека, чью душу вытащили, вывернули наизнанку и бросили обратно в тело, забыв закрыть крышку. Перед ним лежала Эстель. Его мать. Та женщина, которая ещё несколько минут назад — или часов, или дней, он уже не понимал — должна была провожать его в академию. Та, которая утром плакала, считая, что её сын уезжает слишком далеко. Та, которая пыталась заставить его взять с собой половину дома. Доспехи. Зелья. Одеяло. Всё подряд. Всё, что могло бы его защитить. Всё, что могло бы сохранить ему жизнь. А теперь... Элиан опустил голову. Кровь на его руках уже начала подсыхать, превращаясь в тёмные, липкие корки. Она была под ногтями. В складках кожи. На запястьях. На лице. В волосах. Она была везде. И это была не его кровь. Это была кровь его семьи. — Какая же это удача... На его лице не было улыбки. Не было даже злости. Только пустота. Абсолютная. Всеобъемлющая. Та пустота, которая остаётся, когда внутри больше нечего разрушать. Когда всё уже сломано. Когда не осталось ни надежды, ни страха, ни гнева. Только пустота. — Ты ведь спас меня, да? Никакого ответа. Только тишина. Глубокая. Мёртвая. Белая метка на его запястье слабо мерцала. Она пульсировала медленно, ритмично, будто сердцебиение. Будто она была живой. Будто она понимала, что происходит. И будто ей было всё равно. Элиан посмотрел на неё. — Я ведь должен был умереть там. Он вспомнил. Перевёрнутую повозку. Лошадей. Их тела. Разорванные. Распотрошённые. Внутренности на траве. Кровь, пропитавшую землю. Гонца. Его…